La Luna

Sabía que una tirada más a esos dados que quemaban en su mano, un paso más hacia el abismo que se extendía bajo sus pies o un minuto más en aquella pesadilla acabarían con su cordura.
Nada presagiaba que en el horizonte algo fuese a cambiar. Nada. Todo seguiría igual.
Pero los pasos que había necesitado para llegar hasta ese punto los habían dado sus pies. No podía quejarse de que el destino hubiese sido cruel.
Ella seguía ahí, como una estatua, pidiendo que no se fuese, que se quedase ayudándola y a la vez creando un círculo de fuego a su alrededor.
Él saltó hacia el fuego, pero las llamas lo repelían. Le daban igual las quemaduras, le daba igual el humo que sus pulmones estaban inhalando, solo quería sacarla de ahí.
"Dile adios", decía una voz en su cabeza, pero las palabras nunca llegaban a su boca. Incluso se tropezaba sólo de pensar en que nunca más la vería. No podía luchar contra ese impulso que le salía de lo más profundo de su ser.
¿Qué sería del mundo sin que ella le diese sentido?
No quería ni imaginárselo.
No. No quería recordarlo.
Aquellos meses en los que voluntariamente se puso una venda en los ojos y decidió alejarse, vivir en una supuesta libertad: Sonreía, bailaba, jugaba, parecía que se divertía. Sólo era una máscara, por dentro estaba vacío.
Y, al igual que la luna, él no podía dejar de orbitar a su alrededor, y siempre acababa volviendo.
Volvía. Volvía a darse. Volvía aún a sabiendas del dolor. Volvía a pesar de que, como Ícaro, volar cerca de su sol, acabase quemando sus alas. Volvía porque recordaba el sabor de sus labios, el tacto de sus dedos, la calidez de su voz. Volvía porque sabía que todas las fuerzas que le quedaban serían para ella.

La Boca del Lobo

Tiene esa mirada que podría ahogarte en un charco de lluvia, de las que absorben tu energía hasta que desfalleces para meterte en una caja y dejarte allí el tiempo que quiera.
Tiene esa capacidad de hacer que entres en las arenas movedizas tranquilamente, sin miedo a ser absorbido, o de probar siempre su carne aún a riesgo de que esté envenenada, sólo por salvar su vida.
Y no, nunca espera, siempre tiene un nuevo requerimiento, una nueva pena, un nuevo deseo, una nueva queja, un nuevo ritmo para que la gente baile a su son.
Tiene ese "no se qué, que qué se yo" que consigue que dés la vuelta al mundo sólo por ver una nueva sonrisa en sus ojos, a pesar de que sufras en el intento.
Tiene el cuchillo y la pistola, y te la da, sin necesidad de decir nada más, para que hagas sus deseos realidad.
Tiene el cuerpo que siempre soñaste, y que cuando ibas a alcanzar despertabas.
Tiene la cuerda que te saca del pozo, siempre enrollada en su hombro.
Tiene todo eso porque tú se lo has dado.
Has decidido eso.
Te gusta vivir en la boca del lobo.

El Primer Maquillaje Del Día

Se despertó.
La habitación ya tenía un pequeño hilo de luz que entraba por la ventana.
Al lado de la cama tenía un espejo.
Los ojos rojos, las ojeras hasta los pies, la nariz moqueando, las comisuras de los labios tan abajo como la sonrisa de un payaso triste.
Se agarró a la cómoda que estaba debajo del espejo.
"TODO ESTO VALE LA PENA" dijo en un susurro.
Las tareas, los problemas, lo que le iba a tocar hacer ese día, abordaron sus pensamientos como corsarios en las Indias Españolas.
Una lágrima caliente surcó su cara, mientras apretaba los dientes y clavaba las uñas en la madera.
"TODO ESTO VALE LA PENA" repitió varias veces.
Volvió a levantar la cabeza: Las lágrimas ya estaban secas, la mirada firme y convencida, y una pequeña, casi ínfima sonrisa se hacía un espacio en su cara.

No Sé Qué

A veces pienso que sería de mí sin esas respuestas que de pronto te salen, esas que atraerían a tu Brad Pitt de turno y a la vez lo echarían a aprender cómo hablarte...
Me gusta verte de lejos, observar cómo funcionas, cómo haces que todo gire a tu alrededor, y preguntarme qué es lo que maneja esa pequeña cabeza loca que tanto adoro...
Y la verdad, ser espectador de ese espectáculo es algo que siempre te agradeceré, porque eres la loca que siempre quise tener cerca.
Y creo que eso es lo que hace que te quiera, esa manera tan tuya de funcionar, esas salidas perfectas, esos momentos nuestros.
Y no sé cómo decirte, de veras, que con un chándal y un día chungo sigues teniendo ese no sé qué... Y que da igual el día, sé que lo vas a atacar con la fuerza que necesita porque sabes que, si resbalas, mi mano siempre estará ahí para que la agarres.
Sabes que eres mi mente, mi otra mitad, mi vida y lo único dulce que me gusta.
Grita, rompe, lucha y destroza lo que necesites, seré el que sentado en el capó aplauda lo que hagas porque necesitas expresarte.
Escribe, baila, canta, dibuja lo que necesites, seré el que sentado en el capó aplauda lo que hagas porque necesitas expresarte.
Porque sólo tú eres la persona en la que he conseguido ver quién quiero ser.

Asi se le llama

Asomarte al alma de alguien,
Adivinar lo que piensa en una mirada,
Conocer cada segundo de sus anhelos,
Y soltar su mano cuando quiere volar,
Dejar que no sean tus brazos quiénes lleven,
Pero sí acompañen sus movimientos.
A eso se le puede llamar amor.
Que un "siempre" tenga su significado real,
Que sea por y para,
Que no te entre miedo porque vea tus miedos
Que las palabras sobren y sea el tacto quién mande,
Respirar acompasados, saberte su sabor,
Ser una mente en distintos cuerpos.
A eso se le puede llamar amor.
Darle la fuerza necesaria para afrontarlo todo,
Y momentos de risas, fiesta y paz,
Saber que estaréis el uno con el otro contra viento y marea,
A eso se le puede llamar amor...
Lo otro, os lo dejo a los demás...

Arturo Pérez-Reverte y nosotros.

Aluciné. Estaba en el descanso de un rodaje cuando vi que era Trending Topic. Pensé por qué habría podido ser. ¿Quizá alguien se había inventado mi muerte? Repasé mentalmente si había tenido algún descuido con la ropa, que ya sabemos cómo es la prensa amarilla, y más la americana.
Cuál fue mi sorpresa al descubrir que era por un artículo de un escritor español, que se inventó una historia en la que yo quedaba como la mala porque no me hice una foto con uno de sus amigos.
Y la cosa es que lo recuerdo, estaban los seis en una mesa, a poca distancia de dónde mi marido y yo estábamos sentados.
Conozco a ese escritor, lo he visto tras enterarme que escribió un culebrón mejicano llamado La Reina del Sur, y la verdad, pierde mucho, como el mismo dice, en carne mortal.
Unos veinte minutos después de escucharlos susurrar mientras miraban para nosotros, uno de ellos, el más joven, se acercó, diciendo que era un escritor importante y que quería que me sacase una foto con él.
Normalmente no tengo problemas en sacarme una foto con nadie, pero si te tiras media cena mirándome y babeando sin ningún tipo de pudor hacia mi, entiende que a lo mejor me eche para atrás. El chico se volvió a la mesa entre las risas de sus amigos, mientras yo intentaba que mi marido se relajase, disfrutase de la cena y no montase una escena en aquel restaurante madrileño (al que por supuesto, no pienso volver, que hasta el maitre se acercaba a ellos y cuchicheaba) porque me imaginaba los titulares del día siguiente: "Christina Hendricks y su marido la lían en España".
Cuando nos fuimos, me fotografié con la gente que estaba allí, sonriendo, porque además de disfrutar con los fans, en el fondo me alegraba por haberle dado en los morros a ese viejo y sus amigos machotes.

Start Again

Se levantó y algo había cambiado dentro de su cabeza.
Fuera, aquel cuatro de mayo, era demasiado frío, demasiado lluvioso, demasiado negro.
Encendió la luz de la mesilla de noche, y el espejo situado en la pared le devolvió su imagen: pelo enmarañado, marcas de la almohada y un fuego que nunca había visto en sus ojos.
Normalmente era una persona tranquila, paciente, comprensiva. Pero aquella noche, aquel sueño, quizá aguantar todo lo que llevaba sobre los hombros, había cambiado por completo su forma de sentir, de ser, de pensar.
Su sueño, y no por falta de lucha por su parte, se había desvanecido, como la niebla tras pasar por un lago en invierno, y eso había hecho que su paciencia dijese "basta, aquí he llegado y de aquí no me muevo".
Se metió en el baño, abrió el grifo del agua fría y dejó que ese primer chorro helado desentumeciese sus músculos, todavía dormidos.
Un plan empezaba a gestarse en su mente. Un plan, que como todos los planes buenos, surgía a poquitos, casi sin quererlo, como si siempre hubiese estado allí y ahora, de pronto, se empezase a vislumbrar con toda la claridad del mundo.
Mezcló el agua y un nuevo chorro caliente relajó sus músculos. Se frotó la cara mientras miraba caer el agua, se desenjabonó el pelo y salió.
Todo estaba decidido, iba a ser hoy.
Vaqueros, camiseta, tenis, llaves, cartera, tabaco, mechero, móvil. Todo estaba en su sitio. La rutina diaria que ahora cambiaría.
Ya no quería volver a ocultar su verdad, no quería volver a ser el escudo de nadie, no quería volver a ser esa persona que siempre estaba para todo el mundo sin esperar nada a cambio, ese monstruo que le estaba comiendo por dentro y al que quería expulsar y ver cómo sería su vida sin todo aquello, sin relacionarse con gente que le absorbiese energía, recursos, su VIDA.
"Me van a mirar a los ojos y no van a ver a quién conocían, van a conocer a quién quiero llegar a ser, el que quiera acercarse tendrá que soportar este fuego, esta explosión de mi ser, esta luz en mi oscuridad."
Salió de casa, se subió al coche y la música resonó, atronando. El destino era claro y condujo sin prisas, disfrutando de cada nota, disfrutando de cada curva, disfrutando de cada imagen que el camino le brindaba.
Se había acabado esa pantomima, esa obra de teatro bufo que era su vida, en la que los que más le sonreían eran los primeros en traicionar su confianza.
Era hora de ajustar cuentas.
Hora de dejar de actuar como todos le decían.
Hora de controlar su propio destino.
Hora de dejar ir a esa persona que no reconocía en la imagen del espejo de su habitación.
Sus ojos brillaban todavía, con un fulgor fuerte, con determinación.
Respiró hondo, metió la llave en la puerta en la que todos sus problemas esperaban y, por primera vez en el día, sonrió.
Comenzaba el reinicio.