Algunos Luchos Buenos

 

P: ¿Es mejor Eric García que Sergio Ramos?

L: ¿Quieres respuestas?

P: ¡¡¡¡Quiero la verdad!!!!

L: Tú no puedes encajar la verdad. Vivimos en un mundo que tiene selecciones, y esas selecciones han de estar dirigidas por entrenadores de fútbol. ¿Quién va a dirigirlas? ¿Tú? Yo tengo una responsabilidad mayor de la que puedas calibrar jamás. Tú lloras por Sergio Ramos y maldices a los convocados. Tienes ese lujo. Tienes el lujo de no saber lo que yo sé. Que la no presencia de Sergio, aunque trágica, seguramente salvó la convivencia del vestuario. Y que mi existencia, aunque grotesca e incomprensible para ti, da resultados. Tú no quieres la verdad, porque en zonas de tu interior de las que no charlas con tus amiguetes, me quieres en ese banquillo, me necesitas en ese banquillo. Nosotros usamos palabras como central izquierdo, salida de balón, bloque alto… Las usamos como columna vertebral de una filosofía de juego. Tú las usas como clickbait. Y no tengo ni el tiempo, ni las ganas de explicarme ante un hombre que se levanta ante las fases finales y las finales de Eurocopa que yo le proporciono y después cuestiona el modo en que la proporciono. Preferiría que sólo dijeras “gracias” y siguieras tu camino, de lo contrario, te sugiero que te saques el carnet de entrenador y llegues a una selección. ¡De todos modos, me importa un carajo que creas que Sergio es mejor que Eric!

P: ¿Es mejor Eric que Sergio?

L: ¡¡Mira la convocatoria!!

P: ¡¡¿¿Es mejor Eric que Sergio??!!

L: ¡¡¡Por supuesto que lo es, joder!!!

 

 

Amanecer

¿Sientes como el viento entra en la habitación por aquella rendija? Sólo quiero que nos toquemos, sentirte, y que el sol alumbre los pecados que cometeremos. Encenderte, que no dé tiempo de llegar a la cama. Hagámoslo en cualquier sitio, enamorémonos, intentémoslo. Porque nunca te dejaré sola, estaré contigo de sol a sol, te levantaré en cada uno de tus tropiezos.
Y nos hemos cerrado mucha veces así que empecemos a abrir puertas. Volvamos a la carretera hasta encontrar nuestro sitio, que el aire que entra por la ventana despeje todo el ambiente. Y, una vez nos reencontremos, vas a tener que pararme, porque sólo voy a quererte en todo tu ser y recordarte que ya jamás sentirás aquella soledad, porque veremos amanecer todas las mañanas juntos.

Y Entonces La Veo

A veces me siento en el sofá con la ventana abierta, dejo que el aire frío entre y me espabile. 
Que me baje de las ensoñaciones que suelo tener. Esas ensoñaciones en las que todo acaba, nada tiene sentido y sólo veo un descanso eterno. Y, aunque como diría Sheldon Cooper: "¡No estoy loco, mi madre me hizo pruebas!", me pregunto qué cojones hago aquí, por qué sigo con esta pantomima.

Entonces la veo. Y todos pensamientos de repente se volatilizan, desaparecen como si jamás hubiesen estado allí. Todo vuelve a cobrar sentido cada vez que veo el brillo ilusionado de sus ojos.

Y aunque a veces piense que todo el peso del mundo me cae encima a mi, que parece que un Concilio de Tuertos y que el mismísimo Murphy se han aliado para mandarme toda la mala suerte del mundo, que los gatos negros del barrio me esperan en el portal, que los espejos se rompen a mi paso y que vivo en el nº13, Calle Melancolía, siempre aparece ella para espantar toda la mala suerte y ayudarme a ponerme derecho con solo agarrarme la mano.

Y puede parecer que soy una persona despreocupada, un vivalavirgen, un rollingstone, pero mis inseguridades hacen que la mitad de los días de mi vida los haya pasado mirando un techo mientras mi cabeza daba vueltas en el silencio más absoluto de la noche, sabiendo que en unas horas iba a salir el sol, las gaviotas iban a empezar a gritar y la vida en el barrio iba a comenzar de nuevo. 

Y entonces la veo...

El Chiste

Moría un poco cada vez que te veía, mi alma escapaba del cuerpo para posarse en tus labios, mientras me aspirabas como el humo de un cigarro.
Inventé mil vidas por ti, y me creí las mil, pero ahora me veo tendido en el suelo, con las piernas destrozadas sólo por seguirte en tu camino lleno de piedras.
Y sé que tengo que dejarte, que eres una droga, una enfermedad terminal, pero aguanto bien el dolor y quiero saber hasta que punto llegarías por salirte con la tuya. 
Y sé que te has divertido conmigo, pero has acabado con la sal y el picante que le ponía a la vida.
Vivo en otra de tus peticiones de vidas inventadas y en esta has tirado al suelo el puzzle que había recompuesto con la forma de mi corazón. Y ahora sólo puedo pintarme la sonrisa, carcajearme nerviosamente, porque tengo miedo y ganas de llorar al mirar el futuro... Y lo peor es que si me dieran la oportunidad de volver atrás y elegir mi destino, volvería a elegirte a ti, y ahí está el chiste. 
Y mira que he intentado alejarme sin hacerte daño, pero ahora sólo me gustaría verte desaparecer, evaporarte lentamente del mundo mientras mi cara vuelve a sonreír por primera vez en mucho tiempo. 
Y quiero rebelarme, volverme el cabrón que era antes de tu llegada, que las piezas rotas de mi corazón se vuelvan una negra coraza metálica. Ya te has reído lo suficiente, y ahora toca darle la vuelta a la tortilla. Esta vida nueva me la voy a inventar para mi, y me la voy a creer. Ya no va a haber golpes, ni discusiones, ni moratones en el alma. No contaste con que la mecha de esta bomba de relojería llevaba demasiado tiempo encendida y olvidaste que, aunque tarde, todo acaba explotando. Y ahora todo son escombros, cenizas y humo, ya no queda nada del fuego que éramos. 
Así que inventaré otras mil vidas y me las volveré a creer todas, y volveré a pintarme la sonrisa y a carcajearme nerviosamente por el miedo. Porque sé, que aunque quiera convencerme de lo contrario, si me dieran la oportunidad de volver atrás y elegir mi destino, volvería a elegirte a ti.
Y AHÍ ESTÁ EL CHISTE.

Ella

Esa sonrisa de loca cuerda, de quién sabe perfectamente lo que hace pero quiere engañarme.
Esa mirada de no haber roto un plato cuando no quedan vajillas a su paso.
Esa soberbia modestia o esa modesta soberbia que tiene y me descoloca.
Ese andar que provoca escalofríos.
Ese saber que la tengo a un milímetro pero que nunca la alcanzaré, a menos que ella quiera.
Esa cara de ilusión cuando algo le gusta.
Esa manera de reír, como millones de campanillas sonando a la vez, provocando un estruendo que me hipnotiza y sólo puedo imitar.
Esa manera de tocar y dejarse tocar.
Ese protagonismo que no busca pero que siempre tiene, tanto en mi vida real como en mis sueños.
Ese quereme y hacer que la quiera, siempre sin condiciones.
Esa parte de mi vida sin la que ya no entendería el existir.
Esa es ella.

Me gusta.

Me gusta caminar de noche, cuando no hay nadie, el cielo está despejado y se ve una luna enorme como la de esta noche.
Me gusta que lo único que rompa el silencio sea la música que suena en mis cascos.
Me gusta escuchar a una de las personas que más quiero y ver sonrisas de tranquilidad.
Me gusta jugar a que tiburones gigantes me muerdan y hacer voces.
Me gusta ser yo en días como hoy.

Luces Encendidas

Podía ver la luz encendida mientras llegaba a casa. Se habría quedado en pie esperando.
Se quitó los tenis antes de entrar, quería hacer el mínimo ruido posible, pero sabía que aunque no saliese una palabra de sus labios, tenía sus ojos pegados en la espalda.
Bajó el volumen de la tele. Todo iba a empezar de un momento a otro.
- ¿Adivina quién viene esta noche?- bramó poniéndose de pie.
Quedaban dos opciones: enfrentarse o sonreír y viajar a otro mundo mental en el que nada de eso pasaba. En el que ella se había quitado las cadenas de un golpe, volvía a estar tranquila y disfrutaba de la vida con toda la libertad del mundo.
Eligió la segunda opción.
Algún día se enfrentaría y aquel mundo que una vez había conocido volvería a ser real.

Pasa A La Página 27

Te metes en cama a la 1:30 y no duermes. Y es ese momento en el que tu cerebro decide ponerse a recordar todas las mierdas que adornan tu extenso curriculum vitae emocional, haciendo especial hincapié en esas grandes decisiones que te han llevado a esos greatest hits. Y entonces piensas en cómo habría cambiado tu vida si, en ese "Elige tu propia aventura" que es tu vida, hubieses elegido pasar a la página 27 en vez de a la 15. En ese momento entras en una especie de limbo en el que te transportas a esa hipotética página 27  y ves qué habría, quién estaría, qué harías y te dejas llevar. Sabes que estás en duermevela, porque sigues girando en la cama vacía de tu página 15.pero tu mente ya vive en otro sitio, en el que sí has hecho lo que siempre habías querido, en la que no dejabas escapar sin al menos haber dicho algo a esa persona que ahora no está, o qué pasaría con ese amigo con el que te ibas a comer el mundo mano a mano y ahora no sabes ni de qué color es.
Y joder, hace tiempo dije que no me arrepentía de decisiones que había tomado porque me habían traído a donde ahora estoy, y esto me gusta y tengo la inmensa suerte de estar rodeado de gente impresionante a la que quiero y me quiere, pero esa oportunidad, de ciencia ficción, de poder volver al punto de decisión y elegir la 27 y ver qué me pasaría en la realidad y no en mi mente.
Sería una pasada, eso sí, luego volviendo aquí.
Ver una peli de unas horas en la que me enseñasen eso.
Protagonizar "Pasa la página 27".

Estrellas Fugaces

El vaivén de tus caderas hace que te siga como un niño al flautista de Hámelin y no sé si eso me llevará al cielo o al infierno.
Cada caricia tuya hace que se me pongan los pelos de punta, que la electricidad me llene y sólo quiera que provoquemos un cortocircuito.
Eres la típica que asusta a todos, pero no te tengo miedo, sé el riesgo que es quererte.
Estás hecha de otra pasta, quizá seas una mutante como Mística y eso te hace difícil de comprender para el resto.
Apareciste en este mundo como una tormenta, como algo inesperado, e hiciste que de pronto entendiese todo y te siguiese hasta el fin de los tiempos.
Bésame, hazme arder, haz que cada célula de mi cuerpo estalle, no te tengo miedo.
No eres de este planeta, no puedes serlo, no de la manera en la que me haces sentir. Tienes que haber llegado de lo que llaman cielo o ser el pecado por el que quiero ver el infierno.
Te he visto funcionar. Tu mente viaja a velocidades complicadas de seguir para muchos, pero no para mi, soy el único que aguanta el poder de tu mirada.
Ay, esos mordiscos y esa forma de moverte a mi alrededor...
Esto va más allá de nuestros cuerpos, va más allá de nuestras mentes, es como la colisión de dos estrellas fugaces.
Y aunque caminemos en una cuerda muy fina, recuerda que lo arriesgaré todo por ti y jamás te dejaré caer, jamás.

¿A dónde vamos?

No hay nada como verla sonreír, esa fila de dientes blancos y las arruguillas que se le forman al lado de los ojos son capaces de transportarme en el tiempo.
Me quedaba y todavía me quedo embelesado mirándola, verla caminar alejándose y de pronto verla girar y sonreírme hace que de pronto viaje a una especie de paraíso en la tierra en la que sólo estamos los dos.
Y qué decir de esos ojos, de esa mirada pícara, de cuando el sol le da de refilón se convierten en un caramelo y en ellos brilla todo lo que siente. Para mi son como libros, puedo leer perfectamente cada sensación, por eso odio cuando en ellos se refleja rabia por lo que le toca vivir y por eso adoro cuando en ellos se refleja la alegría cuando todo va bien.
Sus peinados imposibles, esas obras de ingeniería capilar, esos cortes de pelo, esos tintes...
Su vitalidad, su no rendirse jamás, su amor incondicional...
Si me lo pidiese daría la vuelta al mundo haciendo el pino con tal de ir a su lado.
Así que dime, ¿a dónde vamos?

El Beso

Hoy es el día del beso:
A mi me gustaría darte uno, sólo uno, pero que fuera de esos que tranquilizan, de esos que apetece dar porque calman todo lo que preocupa, de esos que apetece repetir y que luego llevan a tener un polvo. De esos que te acuerdas siempre.

Fotografías

Todavía recuerdo cuando te conocí. Eras una sombra en mis ojos borrosos de cerveza. Pero te vi.
Estabas rodeada de gente a la que recuerdo vagamente, nombres que estarán sumergidos en alguna carpeta en los archivos de mi memoria, nombres sin cara, cuerpos anónimos.
Y de repente desapareciste, te subiste en aquel coche azul y todo se fundió a negro.
Pasó un día, luego otro, luego otro, y así semanas y meses.
Hasta que de pronto, cuando ya estaba acostumbrado de nuevo a esa neblina que produce el alcohol en mi vista, nos volvimos a encontrar.
Entré en el bar, mirando al suelo, como un robot, sin mirar a nadie y confiando en que mis pasos me llevasen al sitio al que siempre me siento, esperando que un tercio me estuviese esperando, frío y abierto.
Y me dijiste "Eh, cuánto tiempo, ¿te apetece venir a dar una vuelta?"
Una oleada de luz me cegó, y allí estabas tú, en el medio y medio de aquel halo. Sabes que soy completamente ateo, pero eso es lo más parecido a la imagen que se tiene cuando se te aparece un santo que me puedo imaginar.
Y entramos en tu coche, tenías esa sonrisa que recordaba, algún tatoo nuevo, y sé que me estabas contando la historia de su por qué, pero sólo podía mirarte mientras me mordía los labios, aguantando las ganas de besarte.
Llegamos a tu casa. Me empujaste contra el colchón y yo me dejé caer, viendo cómo te alejabas para luego saltar encima de mi, entre risas.

Todavía recuerdo cuando te conocí. Eras aquel chico del fondo de la barra, el que siempre me hacía reír con sus ocurrencias. El de la mirada profunda y la sonrisa perpetua. 

El que luego dejaba todo por venir a cantar conmigo haciendo el salvaje por aquellas carreteras dejadas de la mano de dios, sólo por el mero hecho de estar juntos.
Y sé que te rompí el corazón el día que decidí irme, pero no podía hacer otra cosa.
Y ahora al volver, sigues ahí, con esa sonrisa que tanto me sigue gustando.
Y no, esta vez no te voy a dejar escapar.
Así que volvamos a cantar nuestras canciones a voz en grito y a toda leche por la calle mientras te cuento mis aventuras todo este tiempo.
Volvamos a esa cama a la que me gusta empujarte y luego saltar encima de ti, mientras te muerdo el cuello y nos olvidamos de todo entre risas.
Convirtámonos en una fotografía y que este momento no se acabe.

Mi Nueva Habitación

Hay una punto negro en el techo de la sala.
Lo sé porque no puedo dejar de mirarlo.
Si lo miro un rato más, seguramente acabaré encontrando algún parecido con algo que te lo pudiese describir.
Es de noche, y de nuevo las voces entran en mi cabeza.
Dicen: "Hoy tampoco vas a dormir, Karlos." Y se ríen.
Sé que tienen razón y me da miedo.
Sabes que siempre tienen razón.
Me incorporo en el sofá y la cabeza empieza a dar vueltas.
Vértigo de no saber si voy a volver a recuperar la cordura.
Pero creo que no estoy loco.
Como mucho algo cansado y sin saber de ti.
En el fondo eres como una inyección para mi ánimo.
Diez minutos contigo y tengo para diez días de paz mental.
¿Recuerdas cuando todo era felicidad?
¿Cuando éramos los reyes del juego?
Cada vez veo esos recuerdos más borrosos.
Niebla. Eso es lo que hay enfrente de aquella foto gastada en la que los dos salimos sonriendo.
Y al salir a la calle vuelvo a cantar en voz alta muchas de nuestras canciones, mientras veo una serpiente multicolor formada por coches que pasan a mi lado, casi rozándome.
"¡Apártate, gilipollas!""¿Qué le pasará a ese tío?"
Los oigo aunque no conteste.
Y sé que algo pasa, aunque no soy capaz de definirlo.
¿Y si en realidad, la falta de sueño, todos los problemas que aparecen y desaparecen, esas luchas internas entre lo que quiero y lo que tengo, han conseguido volverme loco del todo?
¿Volverías para intentar salvarme o dejarías que me llevasen a esa habitación acolchada?

Mad About You

Se levantó, miró a su alrededor, tragó saliva y empezó a hablar:

<< -Casi, casi puedo recordar el día que la conocí. Si no me equivoco llovía, aunque eso no es raro por estas latitudes- esbozó una sonrisa- La verdad, para ser sinceros, no me llamó mucho la atención. Era callada, reservada, se sentaba en una esquina del bar, y allí se quedaba, con su café, su libreta, sus lápices, perdida en su mundo. Era una incógnita, y a mi sabéis que me vuelven loco las incógnitas, por lo que un día decidí acercarme. De lo que me acuerdo como si fuese ahora mismo fue de su primera mirada. Levantó la cabeza de su libreta y, expectante, como si intentase desentrañar los misterios del universo, me miró. Fue como si me disparase, y eso que todavía no había abierto la boca. Luego sonrió y me saludó, invitándome a sentarme.

Estuvimos hablando un montón de tiempo aquel día.

Y el siguiente.

Y el siguiente.

Y así hasta que ya pasó tanto tiempo que me era literalmente imposible vivir sin ella.

Estar a su lado era como una especie de droga.

Si no la veía, estaba con los nervios de punta.

Irritado.

No dormía.

No comía.

No descansaba.

Pero sólo oír su voz o verla aparecer... Buff, no sabéis lo que eso era para mi: Si era de noche, se hacía de día. Si hacía frío, volvía a entrar en calor. Si estaba nervioso, hacía que una especie de nebulosa tranquila me invadiese y pintase una sonrisa en mi cara, como un auténtico idiota.

Me compré un coche, una casa, monté un negocio... Todo para tenerla contenta. Y ella lo estaba. Era feliz dibujando. Y muy buena. Gracias a su talento había conseguido ya exponer en varias galerías. Era el nuevo último grito de la pintura española.

Y entonces desapareció.

Me dejó.

Se fue a Madrid.

Abandonó todo lo que le quedaba aquí.

Y lo entendí. (Siempre fui de los que pensaba que es mejor jugártela y perder a saber que tienes una mano ganadora y quedarte en casa, pasando de arriesgarte, pero sabiendo que si lo hubieses hecho, ganarías, ya que llevabas una mano perfecta.) Por eso no me quejé. La dejé irse, Dejé que el telón cayese mientras yo hacía un mutis lo más dignamente que podía.

Pero una noche, a eso de las tres de la mañana, me llamó. No me enteré muy bien sobre qué me hablaba. Creo que estaba borracha, estaba llorando, pero saqué en claro que me necesitaba allí, que algo gordo había pasado y quería que yo, precisamente yo- dijo lamentándose- estuviese allí con ella.

No dudé un instante. Me puse unos tenis, una sudadera, metí en mi mochila un par de piezas de ropa, y, prácticamente a saltos, bajé las escaleras y entré en el coche.

Tardé seis horas en llegar a la capital. Lo raro es que en ningún momento me planteé que quizá no era la mejor idea ayudarla.

No, no podía. Era el amor de mi vida y me pedía ayuda. Mi deber era estar ahí. Fuese lo que fuese.

Al llegar a su piso, un loft en la Castellana, en el que tenía varios lienzos en los que estaba trabajando, la ví. Lloraba cuando me abrió la puerta. "¿Qué ha pasado?", pregunté. "Llegó, me pegó" hipó de los nervios, apartándose el pelo de la cara, dejando ver una cicatriz bajo su ojo izquierdo, "y se ha ido..." La miré. No sabía, aunque me lo imaginaba, qué es lo que quería que hiciese. "¿Qué es lo que quieres que haga? Porque sabes que lo haré, sin dudarlo."

"Mátalo". Su voz sonó seca, dura, imperativa.

Me enseñó una foto, me dio la dirección de aquel tío y me consiguió una pistola. Ella sabía que había manejado armas porque durante unos años estuve en el ejército.

"Mátalo". Su voz retumbaba en mi cabeza. Una y otra vez, una y otra vez.

Y lo hice. Simplemente llegué a su casa, disparé sobre el pomo de la puerta, entré y cuando lo vi, sorprendido al ver a un extraño apuntándole con un arma, le descerrajé tres tiros: uno entre los ojos y otros dos al corazón.

Y por eso es por lo que ahora estoy aquí, en esta mierda de terapia de grupo en la cárcel...>>

- Doctor, el paciente lleva dos horas repitiendo eso constantemente, ¿qué hacemos?

- Sédenlo. No podemos hacer nada más por él- dijo firmando el diagnóstico- Voy a hablar con su mujer.

Salió del despacho y se dirigió a la sala de espera, en la que una mujer joven, de ojos verdes, a los que las lágrimas estaban inundando, esperaba la respuesta del médico.

-¿Cómo está?- preguntó angustiada.

- Sigue igual. Cuenta lo mismo que aquel día que lo trajo...- dijo sacándose las gafas- Parecía que estaba mejor, por eso la llamamos... Pero me he equivocado, lo siento, señorita...

Ella se disculpó y corrió fuera de aquel psiquiátrico a las afueras de Ferrol. Su chico, su querido novio, amigo, alma gemela, se había vuelto loco un día escribiendo su historia y ni ella ni nadie iban a ser capaces de traerlo de vuelta.

Pesadillas

Por fin he muerto, pero no creas que eso te va a librar.
Esas pequeñas trampas que me ibas dejando en el camino han logrado su cometido, ese empujón al borde del abismo...
Jugar a tu juego, interpretar el personaje que habías creado para mi, eso fue lo más idiota que pude haber hecho, sólo fue para tu diversión...
Pero no, no ha sido un crimen perfecto, así que aprovecha y disfruta de estos momentos previos y sigue vendiendo la moto esa que dice que me echas de menos y que estás fatal por mi ausencia.
Ahora mi cerebro, al no tener que estar pendiente del cuerpo en el que estaba se ha convertido en un arma, soy más fuerte. Ahora floto por el mundo, cualquier sitio es mi campo de combate y oh, la venganza es un plato dulce que se sirve frío...
Te di las llaves de mi corazón, las tiraste en una caja, que supongo que habrás olvidado dónde está. y dejaste que se fuera descomponiendo.
Pero la vida sigue, cielo, y para mi ahora es eterna, y tú deberías ir cogiendo un diccionario y buscar en él la palabra karma, y yo estaré muerto, pero ya verás la que te espera...
Nunca confié en nadie excepto en ti y tú ni siquiera eso, así que prepárate porque a partir de ahora voy a ser protagonista en todas tus pesadillas...

No Ver. No Oír. No Decir.

"Apoyó la mano izquierda al lado del espejo del cuarto de baño, dándole un pequeño golpe.
La cabeza le daba vueltas mientras intentaba volver a tener un uso normal.
Le ardía la garganta, y, tras toser un poco, el olor a cerveza subió hasta su nariz, provocándole una arcada.
Levantó la mirada y se vio: la barba de tres días, el pelo cayendo a chorretones tapándole los ojos.
"¡Joder!"- abrió la maneta del agua fría y se mojó la cara- "¿Dónde coño estás, tío? No eres ni la sombra de lo que fuiste..."
Tenía que volver a coger las riendas de su vida.
Todo, de pronto, se había desvanecido.
Pluff. Humo. Y nada. Ni explicaciones. Ni respuestas. Nada.
Estaba asustado. Su gran castillo, montado hace años, se había derrumbado apenas de un soplido.
Y ahora estaba allí. En un cuarto de baño.
"¿Esto es estar vivo, de veras?"
Una lágrima quemó su cara al bajar. Las lágrimas siempre queman. Queman por lo que cuesta sacarlas de dentro. Queman cuando caen. Queman cuando uno se da cuenta de por qué.
¿Dónde estaría ella?
¿Había existido realmente?
Ya ni siquiera recordaba su cara.
Cada vez tenía más claro que todo sólo había ocurrido en su cabeza, que había sido un sueño. Uno muy vívido. Uno de esos que no sabes cuándo estás despierto y cuándo no. Y ese sueño ahora se había convertido en una pesadilla y todo lo que notaba a su alrededor eran fantasmas, apariciones, sombras en los espejos.
Por un momento, el espejo le devolvió su cara pero como hacía tiempo que no la veía. Con una sonrisa.
Y de pronto, pluff. Humo. Nada.
Mar. Meterse en el mar. Dejarse hundir. Que el agua relajase su cuerpo. No ver nada. No escuchar nada. No decir nada.
Sentir como, segundo a segundo, su cuerpo se iba..."
- Súbele los calmantes, le ha vuelto a dar otra crisis...- le dijo la doctora a la enfermera mientras las dos salían de la habitación- ¿A qué hora sales hoy?

El Blues de la pequeña Gloria

-"Tenemos que sacarnos la foto para el libro de familia."
Chaly leyó el mensaje de Marisa mientras se miraba en el espejo del ascensor de la emisora. Tenía unas ojeras enormes y la noche se le había hecho larguísima.
-"¿Me dará tiempo de darme una ducha en casa antes de ir?
Esperó la contestación pero no llegaba, por lo que supuso que la respuesta sería un NO. Suspiró y se subió al coche.
- Buenos días, son las ocho y diez de la mañana y ya estamos aquí haciéndole el relevo a nuestro compañero Chaly Martín, que ha estado toda la noche con vosotros poniendo buena música y ahora es mi turno. Recordad tener cuidado si vais en el coche, porque hoy el día se ha levantado lluvioso y según el parte metereológico no va a mejorar, la temperatura es de dieciséis fresquitos grados y os voy a dejar con una canción que sé que a mi compañero le gusta, y como él os ha puesto lo que vosotros queríais, ahora le toca a él... Soy Irene López, esto es Onda FM, y os dejo con el clásico de Oasis "Wonderwall"...
Sonrió mientras tamborileaba en el volante el ritmo de la canción. Irene era una distracción dentro del tedioso mundo en el que se había convertido su vida. Desde que había nacido Gloria, Marisa y él habían vuelto a distanciarse. Ella había vuelto a trabajar en el hospital, a turnos cambiantes y él había conseguido el trabajo de sus sueños en la radio, que le tenía todas las noches de lunes a viernes en el estudio, poniendo música, escuchando los problemas de sus oyentes y comentando desde su perspectiva los problemas del país.
Todo era extrañamente parecido y a la vez distinto a aquel whatsapp que los había juntado de nuevo hacía tres años. Volvían a ser una pareja más de amigos que de novios. Si que hacían cosas juntos, sobre todo por la niña, y no tenían discusiones, pero no había pasión, no había esos momentos íntimos entre ellos desde hacía meses. Y a su mente volvían una y otra vez las dudas. Si él necesitaba sexo, ella estaría en la misma situación. Si cada vez él pensaba más en Irene, seguramente Marisa tendría alguien en quién pensar también. Bajó la ventana y dejó que el aire frío de la mañana le despejase. No. Ahora no podían volver a dejarlo. La niña era muy pequeña. Habría que aguantar. O habría que esconderse. Irene salía a las tres de la tarde de la emisora. A esa hora Marisa entraba en el hospital, y una vez hechas las fotos, Gloria estaría hasta bien entrada la tarde en la guardería.
- "Irene, ¿te apetece comer algo conmigo después de currar?






-"¿Me dará tiempo de darme una ducha en casa antes de ir?
Miró el reloj. Las ocho de la mañana. Aún tenía que ducharse ella, duchar a la niña y darle el desayuno, hacer las camas y recoger un poco la cocina. En tres horas tendrían que hacerse la foto, llevar a Gloria a la guardería y ella tendría que ir, como siempre, sola a hacer la compra. Era la misma guerra diaria. Chaly sólo pensaba en él. No recordaba la última vez que había tenido tiempo para ella, para ir a la peluquería, de compras, o para tirarse en bermudas en un sofá y verse el maratón de pelis de Alien contra Depredador sin un "Mami" o un "Cariño, ¿puedes ir tú a los recados? Llevo trabajando toda la noche...". No recordaba la última copa que se había tomado con Tania y las niñas, ni la última vez que se habían puesto al día.
Siempre había pensado que Chaly sería un padre cojonudo, y después de haber vuelto parecía otro: se preocupaba por ella, la llevaba de viaje a sitios que no conocía, le pintaba un porvenir de película.
Por eso había dado el paso de tener a la niña, jugándose incluso su futuro, ya que no había terminado aún Medicina cuando se había quedado embarazada. Por ese paraíso prometido.
Pero las promesas son aire, humo que se desvanece una vez salen por la boca de la gente. Y cuando ella se dio cuenta la niña ya tenía dos años y su novio no pasaba una noche en casa.
Suspiró.
Se metió en la ducha y dejó que el agua caliente relajase su cuerpo contracturado por el cansancio, los nervios y el estrés del trabajo. Esos pocos minutos. En los que la niña todavía dormía, en los que el silencio ocupaba toda la casa y sólo el ruido del agua al caer y sus pensamientos le acompañaban. Esos pocos minutos eran de ella. Los atesoraba como si fuesen de oro.
Y hoy, en esos momentos, una idea se instaló en su cabeza. Necesitaba esa libertad. Necesitaba volver a sentirse deseada. Se miró al espejo. Siempre había sido guapa. Ahora quizá estaba con una ligera barriga que no había logrado quitarse todavía tras el embarazo, pero seguía siendo guapa. Necesitaba algo más que un compañero de piso. ¿Dónde habían quedado la aventura y las risas que habían sido parte de ella durante toda la vida? ¿Dónde esa picaresca? Estaba decidido.
-"Niñas, quedamos esta noche cuando salga de trabajar, y no quiero un no por respuesta, que además tengo algo importante que contaros..."

- ¡Buenos días, nena!- dijo cogiendo a la niña y lanzándola por el aire- ¿Cómo está la reina de la casa?
- ¡Bien, papi! ¡Hoy vamos a hacer las fotos!
- ¡Sí!- la ató en la sillita- ¿Quieres ver Dora, o Peppa Pig?- dijo encendiendo el dvd del asiento del copiloto.
- No, papi, prefiero las tortugas ninja...
A Marisa y a Chaly se les escapó una risa queda. Se notaba que era hija de ambos. Nada de pasteleo. A la niña le gustaba la acción, por lo que su padre le puso lo que pedía y cerró la puerta.
- Buenos días, cariño, ¿has dormido bien?- dijo dándole un pico, mientras ella se terminaba de recoger un moño.
- Bueno, no te creas... Tenemos que hablar...
- ¿Pasa algo?
- Venga, sabes que pasa algo y que esto ya no tiene solución. ¿Cuánto hace que no lo hacemos? ¿Cuánto que ni siquiera discutimos? Ya nos da igual. Lo sabes tú, lo sé yo, lo saben en la familia... Nosotros no hemos sido nunca de numeritos, ¿te parece que nos hagamos la foto, y luego nos separemos? La niña y yo podemos pasar unos días en casa de mi madre hasta que encuentre algo. Y lo de las visitas a Gloria, joder, somos adultos, nos llevamos bien y los dos la queremos, así que eso no creo que sea problema, ¿verdad?- le acarició la cara, y por primera vez en tiempo, su sonrisa reflejaba tranquilidad.
Chaly se quedó de piedra, pero asintió y subió al coche.
Minutos después, estaban los tres enfrente del fotógrafo.
- ¿Una sonrisita a la cámara, por favor?










Gloria estaba desembalando las fotos una de las cajas. Por fin tenía su propio piso. Cuando vio una. Sonrió y no pudo evitar que una pequeña lágrima cayese por su mejilla.
Ella tendría unos tres años, y allí estaba, sonriendo feliz, con su madre con otra sonrisa enorme y su padre con aquella sonrisa de medio lado y esa ceja levantada que tanto le gustaba.

Buenos días

De esta no te escapas, hermano, ya puedes intentar esconderte, desaparecer, mimetizarte con un árbol cuan camaleón, pero ten por seguro que te encuentro...
Reza, pide ayuda, que a mi la verdad, me la bufa. Así que anda, ve despidiéndote del público, que te concedo eso.
Apareceré en el medio de la noche, o quizá del día. Puede que esté allí ahora, cuando te levantes a mear, esperándote con un cuchillo bailando entre mis dedos, una sonrisa en la cara y los ojos inyectados en sangre. No sé si cortarte en trocitos para que los forenses recuerden su infancia montando puzzles, me lo estoy pensando.
Y lo mejor es que no me estás viendo pero yo a ti sí. Ahí estás, tan tranquilo, cogiendo galletas y leche, con legañas en los ojos y rascándote el culo por dentro del gallumbo, cacho cerdo.
Sé que mucha gente alucinará al encender la televisión y ver que su querido pueblo en el que nunca pasa nada, es noticia por el más brutal asesinato de la historia de este país, pero también sé que otros muchos se alegrarán y me envidiarán por no haberlo hecho ellos.
Pero quiero disfrutar de esto. Te voy a seguir a una distancia prudencial. Por dentro estoy disfrutando más que un niño con su juguete preferido el día de Reyes y de tanto reírme hasta está empezando a dolerme la mandíbula. No sabes lo bien que me lo estoy pasando, tío. Quizá uno de los mayores placeres de la caza no sea la caza en sí, si no ese momento, agazapado, en el que sé lo que va a pasar a continuación, pero tú, mi presa, no tienes la más remota idea.
Cuando acabe esto, pienso ir a comerme un buen plato de pulpo, incluso lleno de sangre, imagina lo igual que me da todo mientras tú estés a tres metros bajo tierra.
Casi las diez de la mañana y entras en la ducha. Quizá como en Psicosis empiezas a tener miedo al oír cosas fuera. "Estoy solo en casa", supongo que pensarás, mientras intentas tranquilizarte y meter ese cuerpo escombro en el agua. Pero no, no estás solo. Dile hola a mi amiguito. Bueno, no, dejemos que sea él quién te salude. Pero todavía no. Me doy una vuelta por tu piso mientras oigo como destrozas una canción de Bon Jovi en el baño, creyéndote que estás ante diez mil espectadores en el Madison Square Garden.
Tu ropa hortera tirada en la cama, tu móvil desbloqueado, con el whatssapp abierto.
Bingo. Voy a echar una ojeada.
Las arcadas que me entran al ver tus conversaciones hacen que casi me precipite y entre en el servicio a potarte encima mientras te acuchillo, pero consigo controlarme. Si antes lo tenía claro, ahora se han multiplicado mis ganas de hacerte daño.
Abro una ventana y el aire me relaja y hace que las naúseas que me han provocado ver tus fotos se evaporen y oigo que sales de la ducha.
Acaba de llegar mi momento. Oigo redobles de tambor en mi cabeza y empiezo a dar pequeños saltitos de emoción.
Entras en tu habitación. Estrujas un bote de gomina que estaba tirado en el suelo y te echas como un kilo en la mano, mientras te lo untas en el pelo hacia atrás.
Aún no me has visto.
Y a mi me encanta la teatralidad.
Me pongo en el ángulo exacto para que al mirarte en el espejo para colocar esos cuatro pelos que tienes, mi reflejo te sorprenda.
Tu cara de susto es impagable, y mi saludito de niño bueno no hace más que acrecentarla.
- Buenos días, hijo de puta- digo en tono jovial, mientras salto a tu cuello.

La Luna

Sabía que una tirada más a esos dados que quemaban en su mano, un paso más hacia el abismo que se extendía bajo sus pies o un minuto más en aquella pesadilla acabarían con su cordura.
Nada presagiaba que en el horizonte algo fuese a cambiar. Nada. Todo seguiría igual.
Pero los pasos que había necesitado para llegar hasta ese punto los habían dado sus pies. No podía quejarse de que el destino hubiese sido cruel.
Ella seguía ahí, como una estatua, pidiendo que no se fuese, que se quedase ayudándola y a la vez creando un círculo de fuego a su alrededor.
Él saltó hacia el fuego, pero las llamas lo repelían. Le daban igual las quemaduras, le daba igual el humo que sus pulmones estaban inhalando, solo quería sacarla de ahí.
"Dile adios", decía una voz en su cabeza, pero las palabras nunca llegaban a su boca. Incluso se tropezaba sólo de pensar en que nunca más la vería. No podía luchar contra ese impulso que le salía de lo más profundo de su ser.
¿Qué sería del mundo sin que ella le diese sentido?
No quería ni imaginárselo.
No. No quería recordarlo.
Aquellos meses en los que voluntariamente se puso una venda en los ojos y decidió alejarse, vivir en una supuesta libertad: Sonreía, bailaba, jugaba, parecía que se divertía. Sólo era una máscara, por dentro estaba vacío.
Y, al igual que la luna, él no podía dejar de orbitar a su alrededor, y siempre acababa volviendo.
Volvía. Volvía a darse. Volvía aún a sabiendas del dolor. Volvía a pesar de que, como Ícaro, volar cerca de su sol, acabase quemando sus alas. Volvía porque recordaba el sabor de sus labios, el tacto de sus dedos, la calidez de su voz. Volvía porque sabía que todas las fuerzas que le quedaban serían para ella.

La Boca del Lobo

Tiene esa mirada que podría ahogarte en un charco de lluvia, de las que absorben tu energía hasta que desfalleces para meterte en una caja y dejarte allí el tiempo que quiera.
Tiene esa capacidad de hacer que entres en las arenas movedizas tranquilamente, sin miedo a ser absorbido, o de probar siempre su carne aún a riesgo de que esté envenenada, sólo por salvar su vida.
Y no, nunca espera, siempre tiene un nuevo requerimiento, una nueva pena, un nuevo deseo, una nueva queja, un nuevo ritmo para que la gente baile a su son.
Tiene ese "no se qué, que qué se yo" que consigue que dés la vuelta al mundo sólo por ver una nueva sonrisa en sus ojos, a pesar de que sufras en el intento.
Tiene el cuchillo y la pistola, y te la da, sin necesidad de decir nada más, para que hagas sus deseos realidad.
Tiene el cuerpo que siempre soñaste, y que cuando ibas a alcanzar despertabas.
Tiene la cuerda que te saca del pozo, siempre enrollada en su hombro.
Tiene todo eso porque tú se lo has dado.
Has decidido eso.
Te gusta vivir en la boca del lobo.